– Твою мать! – зло шипят над ухом. И я будто в замедленной съемке наблюдаю, как мой стаканчик с кофе сталкивается с грудью, обтянутой белоснежной рубашкой. – Ты совсем не смотришь, куда прешь, мышь? Так это же тот самый индюк! – Че молчишь? Полный рот крупы набрала? – У меня есть имя, – цежу сквозь...